Марина завмерла. Очі наповнилися сльозами.
— Ти впевнений?
— Так. Нехай живе пам’ять. Нехай Митя знає, що його мама поруч. У сестрі.
— Діна… — Марина спробувала ім’я на смак. — Діна Сергіївна Вільямінова. Красиво. Дуже. — Вона простягнула руку, торкнулася його щоки. — Дякую, — прошепотіла вона.
— За що?
— За все. За те, що ти є.
Він нахилився, поцілував її в лоб.
— Це я повинен дякувати. За все.
Перші місяці з новонародженою були божевільними. Безсонні ночі, нескінченні годування, прання, прасування, купання. Сергій Миколайович брав на себе все, що міг: вставав до Діночки ночами, давав Марині відіспатися, гуляв із візочком у дворі. Митя, який спочатку ревнував, поступово звик до сестри, став їй навіть допомагати: подавав соску, гойдав колиску, розповідав казки своєю дитячою мовою.
— Дінь, не плач, — говорив він серйозно. — Митя тут. Митя захистить.
Сергій Миколайович дивився на це і відчував, як серце стискається від ніжності. Його діти. Його сім’я. Те, чого він уже не чекав і на що не сподівався.
Влітку він отримав листа. Звичайний конверт, без зворотної адреси, тільки штемпель «Київ». Всередині — один аркуш паперу, списаний акуратним жіночим почерком.
*«Тату. Я знаю, що ти вийшов. Знаю, що одружився. Знаю про дитину. Мені розповіла тьотя Тома. Я не дзвонила і не писала, бо не знала, що сказати. Мені було соромно. Я зрадила тебе тоді, повірила мамі, повірила всім. А ти був ні в чому не винен. Пробач мені. Якщо зможеш. Якщо хочеш, я приїду. Якщо не хочеш — зрозумію. Катя».*
Сергій Миколайович читав листа знову і знову. Руки тремтіли, літери розпливалися перед очима.
— Що там? — запитала Марина, помітивши його обличчя…
— Від Каті. Від доньки. — Він простягнув їй листа.
Вона прочитала, підняла очі.
— Вона хоче приїхати.
— Так.
— І що ти вирішиш?
Він мовчав довго. Думав про Катю — маленьку дівчинку з косичками, яка колись сиділа в нього на колінах. Про підлітка, яка соромилася ходити з ним у кіно. Про дорослу жінку, яка відвернулася від нього в найважчий момент.
— Нехай приїде, — сказав він нарешті.
— Ти впевнений?
— Ні. Але… вона моя донька. Єдина донька. Тобто… — Він запнувся, подивився на сплячу Діночку — тепер не єдина. — Але все одно — моя.
— Тоді напиши їй. Запроси.
Він написав того ж вечора. Коротко, без звинувачень і докорів: *«Приїжджай. Буду радий. Тато».*
Катя приїхала в серпні. Сергій Миколайович зустрічав її на вокзалі, стояв біля виходу з перону, тримав у руках букет ромашок. Не знав, чи впізнає — п’ять років не бачилися, вона напевно змінилася. Але впізнав одразу. Висока, чорнява, з його очима і його підборіддям. Іде пероном, роззирається, шукає.
— Катю!
Вона обернулася. Побачила його. Завмерла. Він підійшов першим. Простягнув квіти.
— Здрастуй.
— Тату… — Голос у неї здригнувся. — Тату, я…
Вона не договорила. Кинулася до нього, обійняла, уткнулася обличчям у плече. Він відчув, як вона тремтить, як плаче беззвучно, і обійняв у відповідь — міцно, як колись у дитинстві.
— Усе добре, — сказав він тихо. — Усе добре, маленька.
Вони простояли так довго, дві самотні фігури посеред вокзальної суєти. Потім Катя відсторонилася, витерла очі, посміхнулася винувато.
— Пробач, — сказала вона. — Я… я стільки хотіла сказати, а тепер не можу.
— Не треба нічого говорити. Ходімо додому.
Вдома Катя познайомилася з Мариною, з Митею, з Діночкою. Дивилася на них у всі очі, ніби не вірила.
— У тебе… сім’я, — сказала вона батькові, коли вони залишилися удвох на кухні.
— Так. Справжня.
— Справжня. Я рада за тебе, тату. Правда рада.
Він налив їй чаю, сів навпроти.
— Розкажи про себе. Як живеш?
Вона знизала плечима.
— Працюю. Маркетологом в IT-компанії. Квартиру винаймаю. Чоловіка немає, дітей немає. Звичайне життя.
— А мама?
Катя відвела очі.
— Мама… мама живе з новим чоловіком. У Підмосков’ї. У неї все добре.
— Я радий.
— Правда?
— Правда. Я на неї не злюся. Давно вже не злюся.
Катя покрутила чашку в руках.
— А на мене?
— І на тебе не злюся.
— Чому? Я ж…
— Ти була молода. Налякана. Не знала, кому вірити. Я розумію.
— Але ти… ти відсидів чотири роки. Через те, що всі повірили.
— Не через це. — Сергій Миколайович похитав головою. — Через те, що система спрацювала проти мене. Ти тут ні до чого.
— Я могла підтримати тебе. Приїжджати. Писати. А я…
— Катю. — Він накрив її руку своєю. — Досить. Це минуле. Ми живемо зараз. І зараз ти тут. Зі мною. З моєю сім’єю. Цього достатньо.
Вона підняла на нього очі, повні сліз.
— Я хочу… хочу бути частиною цієї сім’ї. Якщо ви приймете.
— Вже прийняли.
Катя провела з ними тиждень. Допомагала з дітьми, гуляла з Мариною містом, розмовляла з батьком довгими вечорами. Перед від’їздом обійняла його міцно.
— Я приїжджатиму, — сказала вона. — Часто. Якщо можна.
— Завжди.
— І… тату?
— Так.
— Дякую. Що пробачив.
Він дивився вслід поїзду, що йшов, і думав, що життя — дивна штука. Віднімає і повертає. Ламає і лікує. Головне — не здаватися. І не проходити повз.
Минув ще рік. Діночка навчилася ходити, говорити, вимагати свого. Митя пішов до школи — серйозний першокласник із портфелем, більшим за себе. Марина повернулася на роботу, віддалено, щоб більше часу проводити з дітьми. Сергій Миколайович продовжував працювати в поліклініці, і колеги вже забули, що він колись був головним лікарем. Для них він був просто хорошим лікарем і хорошою людиною.
Катя приїжджала раз на місяць, іноді частіше. Діти її обожнювали, особливо Митя, який називав її «Катя-сестра» і хвалився нею перед однокласниками. Вона привозила подарунки, читала книжки, грала в хованки. Сергій Миколайович дивився на неї і бачив ту маленьку дівчинку, яку колись качав на руках. Життя дало йому другий шанс — і з нею теж.
Одного разу восени він отримав ще одного листа. Цього разу офіційний, на бланку Міністерства охорони здоров’я….
