Я лікар Воронов, я оперував вас уночі. Довелося діяти жорстко, рахунок йшов на секунди, але, як бачите, ми впоралися.
Громов повільно повернув голову. Він мовчав, вивчаючи хірурга. Цей погляд змусив Воронова понервувати. Чому він не дякує?
— Ви врятували мене? — голос Громова був хрипким, але владним.
— Так, — Воронов підійшов ближче, поклавши руку на бортик ліжка. — У вас було спадання легені, довелося імпровізувати. Ризик був величезний, але я не міг дозволити вам померти.
— Імпровізувати, — повторив Громов. — Це ви зробили розріз?
— Особисто, — кивнув Воронов, розправивши плечі. — Мої руки не здригнулися.
Головлікар за спиною схвально закивав, уже уявляючи, які інвестиції поллються в лікарню.
Громов прикрив очі.
— Дивно, — прошепотів він. — Я був майже у відключці. Біль, темрява, але я пам’ятаю одне — запах.
Воронов усміхнувся ще ширше.
— У приймальному відділенні, на жаль, специфічні запахи. Ми працюємо над цим.
— Ні, — Громов розплющив очі; у них більше не було втоми, лише холодна сталь. — Я пам’ятаю запах хлорки. Дешевої, їдкої хлорки.
І руки, грубі, шорсткі пальці, які тремтіли, торкаючись моєї шкіри. А потім голос, жіночий голос, який шепотів «Господи, допоможи».
Воронов завмер, усмішка сповзла з його обличчя, як шматок штукатурки.
— Це галюцинація, Романе Вікторовичу. Кисневе голодування мозку, шок. В операційній були тільки я і асистент.
— Дайте мені вашу руку, — наказав Громов.
Воронов забарився, але під важким поглядом олігарха простягнув свою випещену, доглянуту долоню з ідеальним манікюром. Кожа була м’якою, гладенькою, пахла мигдальним кремом. Громов гидливо відштовхнув його руку.
— Брехун, — тихо сказав він.
— Романе Вікторовичу, ви не розумієте…
