Сжимая в руках пожелтевшее фото, мальчик на вокзале едва слышно произнес: «Я во что бы то ни стало должен его отыскать…»

Share

Пока Максим одевался, зазвонил телефон. Лариса сняла трубку и по первому же слову поняла, кто говорит.

— Мама, — сказала Олеся.

Голос дочери был ровный, слишком ровный. Так она говорила, когда уже всё решила и теперь собиралась не слушать, а обвинять.

— Олеся, я перезвоню позже.

— Что у тебя за мальчик?

Лариса закрыла глаза. Значит, уже доложили. Скорее всего, соседка снизу: та умела видеть даже то, что ещё не произошло.

— Я объясню. Но не сейчас, я выхожу.

— Опять, мама? Опять ты кого-то спасать собралась? У тебя свои внуки есть. Тарас тебя месяц не видел. Лев спрашивает, почему бабушка не зовёт. А ты приводишь домой ребёнка с вокзала.

— Он не чужой так, как тебе кажется.

— С вокзала — это уже достаточно. Ты понимаешь, что будет, если заявится полиция или социальная служба? На тебя напишут заявление, тебя саму будут таскать по кабинетам. Тебе не двадцать лет.

Лариса стояла у окна. На соседнем балконе нахохлившийся голубь чистил перья. На её балконе Максим, уже в куртке и сером шарфе, крошил хлеб и что-то шептал птицам.

— Олеся, я тебя слышу. Правда слышу. Но сейчас не могу говорить.

— Ты всю жизнь так, — голос дочери дрогнул, но не стал мягче. — Всю жизнь чужих жалела больше своих. Помнишь, я в третьем классе плакала из-за подруги, которая не пришла на мой день рождения и всем сказала, что я её обидела? А ты мне: у неё мать пьёт, ей тяжелее, пожалей её. А меня кто должен был пожалеть, мама? Я твоя дочь или нет?

— Олеся…

— Что Олеся?

— Вечером перезвоню. Обещаю.

Она положила трубку так осторожно, словно боялась разбудить боль, и ещё минуту стояла, прижав ладонь ко лбу. Слова дочери не были новыми. Они много раз возвращались к ней — на разных кухнях, в разных разговорах, под разными поводами. Но каждый раз попадали в ту самую трещину между матерью и дочерью, которую обе знали, но обходили молча.

— Тётя Ларис, — позвал Максим с балкона. — Я готов.

— Иду.

В коридоре она надела пальто, повязала платок, положила в сумку термос и два бутерброда. Перед выходом остановилась у фотографии отца. Тимофей Андреевич смотрел из рамки строго и прямо.

Лариса почти беззвучно сказала:

— Ну что, папа… поехали…